-ese día lloró un poco, pasó mientras veía de reojo la hoja que le dió la doctora con la lista de comidas por evitar, para controlar el colesterol alto y los triglicéridos, envejecer es inevitable pero crecer es prescindible. saludos,-
- "Qué buena...
Yo más bien pienso que hay que crecer siempre, todos los días, pero no envejecer... Que envejezca sólo el cuerpo..." -
domingo, julio 26, 2009
.¿cómo va su vida?
la vida "adulta", la realidad económica-manutención y el síndrome post universidad lo vuelven a uno medio bipolar... generalmente feliz con tendencia a llorar en posición fetal.
Simplemente uno llora más hardcore, como se ríe más alto, el berrinche ya no es escuchado por nadie y sólo es resuelto por uno mismo.
Simplemente uno llora más hardcore, como se ríe más alto, el berrinche ya no es escuchado por nadie y sólo es resuelto por uno mismo.
domingo, julio 12, 2009
detractores
cuando despertó, x era un insecto en corbata y pantalón caqui, colgaba del techo, prendía la computadora todos los días y veía hacia el piso, porque un techo era mucho pedir. lo rodeaban moscas en su cabeza.
noticia:
tractor kafkiano es empujado cuesta arriba por burócrato joven.
en la travesía el tractor se devuelve y aplasta al burócrata que queda sumergido en el barro,
no muere sólo se embarriala.
me limito a la aceptación del día a día en el tractor kafkiano.
debe mover el tractor, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más rápido, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más veces, eso dice el altavoz.
sé cómo se prende, se cómo se usa, soy técnico en tractores, tuve uno amarillo.
jugué con tractores de juguetes... puedo hablar mucho de tractores.
x se detiene y mira al altavoz como si alguien le prestara atención:
-Le cuento que hay una línea de tractores asiáticossque son preciosos, brillantes, fueron construídos con dedicación, es un tipo de tractor artesanal, parece más arte que una máquina-
Cállese y mueva el tractor grita el capatáz desde el altavoz.
x se ruboriza sin explicación, baja la cabeza y se dirige al campo.
debe mover el tractor.
anciana abraza a x, le brinda vaso con agua y le da palmadita en la espalda.
le toma meses.
nadie le da las llaves.
-¿alguien me puede dar la llaves?-
debe mover el tractor, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más rápido, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más veces, eso dice el altavoz.
x, necesitamos el kilometraje de su tractor.
-ese ese qué dice ahí en el medidor-
-x, necesitamos el kilometraje de su tractor con acto presencial, acta firmada, copia amarilla, verde y blanca. sello de la oficina y firma maestra.-
-bueno, pero déjeme llevar el tractor arriba, ahí es el mejor lugar... no se mojará más por la lluvia y si se inunda acá abajo no se herrumbrará, quedará protegido del agua el tracto allá en la colina-
-x, necesitamos el kilometraje de su tractor con acto presencial, acta firmada, copia amarilla, verde y blanca. sello de la oficina y firma maestra. ahora.-
noticia.
tractor kafkiano es empujado cuesta arriba por burócrato joven.
en la travesía el tractor se devuelve y daña cráneo, tibia y peroné.
no muere sólo se embarriala.
sale el sol y x se sienta encima del tractor, ha inventado un sistema de poleas para subir el tractor y lo lleva a la mitad de la colina.
-x, nunca ha procedido usar poleas con tractores, no se usan, mire a sus compañeros, no usan poleas-
-no empujan tractores con sus manos...-
-x, nunca ha procedido usar poleas con tractores, no se usan, mire a sus compañeros, no usan poleas. abandone las poleas-
anciana abraza a x, le brinda vaso con agua y le da palmadita en la espalda.
noticia.
dos meses después de lo esperado, burócrato joven es encontrado muerto con lesiones al lado de tractor kafka #16 en la cima de la colina.
-x está muerto, llame a "y" o a "z" para ver si están disponibles para mover el tractor. ¿cómo murió sin llenar la fórmula verde, rosada y amarilla?-
-empujó el tractor con sus manos hasta la cima de la colina-
-¿chico, quién le dijo que lo subiera...? sólo había que moverlo, eso es lo que procede-
cuando despertó, x era un insecto en una crisálida...
noticia:
tractor kafkiano es empujado cuesta arriba por burócrato joven.
en la travesía el tractor se devuelve y aplasta al burócrata que queda sumergido en el barro,
no muere sólo se embarriala.
me limito a la aceptación del día a día en el tractor kafkiano.
debe mover el tractor, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más rápido, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más veces, eso dice el altavoz.
sé cómo se prende, se cómo se usa, soy técnico en tractores, tuve uno amarillo.
jugué con tractores de juguetes... puedo hablar mucho de tractores.
x se detiene y mira al altavoz como si alguien le prestara atención:
-Le cuento que hay una línea de tractores asiáticossque son preciosos, brillantes, fueron construídos con dedicación, es un tipo de tractor artesanal, parece más arte que una máquina-
Cállese y mueva el tractor grita el capatáz desde el altavoz.
x se ruboriza sin explicación, baja la cabeza y se dirige al campo.
debe mover el tractor.
anciana abraza a x, le brinda vaso con agua y le da palmadita en la espalda.
le toma meses.
nadie le da las llaves.
-¿alguien me puede dar la llaves?-
debe mover el tractor, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más rápido, eso dice el altavoz.
debe mover el tractor más veces, eso dice el altavoz.
x, necesitamos el kilometraje de su tractor.
-ese ese qué dice ahí en el medidor-
-x, necesitamos el kilometraje de su tractor con acto presencial, acta firmada, copia amarilla, verde y blanca. sello de la oficina y firma maestra.-
-bueno, pero déjeme llevar el tractor arriba, ahí es el mejor lugar... no se mojará más por la lluvia y si se inunda acá abajo no se herrumbrará, quedará protegido del agua el tracto allá en la colina-
-x, necesitamos el kilometraje de su tractor con acto presencial, acta firmada, copia amarilla, verde y blanca. sello de la oficina y firma maestra. ahora.-
noticia.
tractor kafkiano es empujado cuesta arriba por burócrato joven.
en la travesía el tractor se devuelve y daña cráneo, tibia y peroné.
no muere sólo se embarriala.
sale el sol y x se sienta encima del tractor, ha inventado un sistema de poleas para subir el tractor y lo lleva a la mitad de la colina.
-x, nunca ha procedido usar poleas con tractores, no se usan, mire a sus compañeros, no usan poleas-
-no empujan tractores con sus manos...-
-x, nunca ha procedido usar poleas con tractores, no se usan, mire a sus compañeros, no usan poleas. abandone las poleas-
anciana abraza a x, le brinda vaso con agua y le da palmadita en la espalda.
noticia.
dos meses después de lo esperado, burócrato joven es encontrado muerto con lesiones al lado de tractor kafka #16 en la cima de la colina.
-x está muerto, llame a "y" o a "z" para ver si están disponibles para mover el tractor. ¿cómo murió sin llenar la fórmula verde, rosada y amarilla?-
-empujó el tractor con sus manos hasta la cima de la colina-
-¿chico, quién le dijo que lo subiera...? sólo había que moverlo, eso es lo que procede-
cuando despertó, x era un insecto en una crisálida...
domingo, junio 07, 2009
.malas nuevas en la interné y el país
el armagedón sigue su curso. la bestia viste camisa lacoste verde perico y zapatos de diseñador...
viernes, mayo 15, 2009
.grande thc...
da la sensación que uno ya es un adulto, cuando en un almuerzo con su papá, habla sin miedo de mariguana, extasis y cocaína.
el postre infantilizante: nieve limón con cubierta de chocolate marca pops.
(se acuerda de charly pops)
el postre infantilizante: nieve limón con cubierta de chocolate marca pops.
(se acuerda de charly pops)
.un bandoneón y un contrabajo en el corazón
http://videolog.uol.com.br/video.php?id=343125
vos sabés qué cambiaste el olor de mis mañanas.
vos sabés qué cambiaste el olor de mis mañanas.
lunes, mayo 11, 2009
.la semana del juicio y otras cordalidades
Habían pasado tres días desde que la muela cordal inferior izquierda inició su recorrido al exterior, la sutileza del ibuprofeno sedó un tanto el dolor, la presión del diente y el dolor en la cara.
Estoy en el consultorio de Rebeca, recomendación de una amiga que no pudo darme el número de su odontólogo profesional: - solo atiende a amigos de la familia, es que cobra muy caro…- Elitismo odontológico.
Para el momento que decido escribir este post, tengo las manos de la dentista en mi boca, recién me hizo la radiorafía y ahora me está cortando la encía con un bisturí. Me mando para que me saqué una pieza del collar, la pieza que me tiene berreando desde hace tres días.
Escucho como se quiebra algo dentro de mi boca, como el tejido cede y también ciertos cracks y otras cosas que parecen estar destrozándose, hay un alicate dentro de mi bocaza y sostengo mi mandíbula con mi puño cerrado para evitar una lesión. La muela pone resistencia, una raíz en forma de gancho decide complicar la extracción… más anestesia, parace que hay infección en la zona, encontramos pus, con razón dolía tanto.
La dentista llama a su papá para que le ayude a terminar el trabajo rebelde, el tipo me dice que me agarre duro y que ya va a salir…
¿Dónde estaba los lasers? ¿Los nanorobots? La medicina modernísima que se ve en Discovery Channel.
De ahí en adelante se desparrama el dolor por toda la cara, desde el oído que provoca un tinnitus, los dientes de abajo en vista del espacio se mueven y reacomodan, el cachete inflamado, sangre y gasas.
Con una bolsa llena de hielo en la cara pienso: -El seguro social debería garantizar servicio de emergencias odontológicas-. Este no fue el caso.
Dios es hombre, sí… pero también es chimuelo.
pd. -tiene que sacarse las demás-
.ladran, ladran, ladran
huele a veneno, huele, leve y disimulado,
se mezcla con el olor a cigarro y los dientes amarillos,
hay aroma de café y humedad,
laca de pelo, cera y posturas faciales casi insostenibles,
es muy leve, pero este olor se saborea desde la lengua,
disimulan, pero huele a veneno...
ese líquido extraño que secretan las cosas podridas.
¿hola, todo bien? dicen...
se mezcla con el olor a cigarro y los dientes amarillos,
hay aroma de café y humedad,
laca de pelo, cera y posturas faciales casi insostenibles,
es muy leve, pero este olor se saborea desde la lengua,
disimulan, pero huele a veneno...
ese líquido extraño que secretan las cosas podridas.
¿hola, todo bien? dicen...
.y cuando la sacaron era una muela prehistórica
Las cordales son satanás y bush cogiéndose en mis encías y martillando los oídos. Odio los dientes, las muelas, las comidas blandas y frías y la humanidad. Me cago en dios y sus dientes.
un abrazo,
un abrazo,
miércoles, mayo 06, 2009
.el camino es parte del viaje
Parece que estoy en algún punto entre el paraíso tropical y la finca ganadera, después de 8 horas de viaje llegamos al centro de la Montezuma (se vende), falta un cuarto para las 12 y tenemos aún 3 km de calle de lastre para llegar al cuarto.
En la tarde, el chofer del bus olvidó echar gasolina y nos varamos subiendo Cambronero (así le dice mi papá a esa ruta), aprovecho para tomar café en la pulpe del frente mientras se soluciona el asunto, cuando estamos terminando el rechinado y analgésico café, veo el bus arrancar, corremos: el chófer nos regaña, pfft con qué autoridad moral y la clásica vieja metiche también nos caga - yo les dije que no se podían bajar-, más adelante nos varamos otra vez… ¡a la puta!
Perdemos el ferry pero no pasa nada, es una buena ocasión para reconocer Puntarenas y comernos un ceviche, ese puerto destrozado por el tiempo y el desinterés, de casas abandonadas, basura flotante en el estero y los clásicos y deliciosos granizados del Paseo de los Turistas, extraños esos kioskos que le dan la espalda al mar... extraño acontecimiento el de buscar ceviche, creo que el día que a algún kioskero con mentalidad gerencial le de vuelta a su kiosko, ya sea el propietario de "el acapulco", "el río de janeiro" o "don churchil" iniciará la revolución chuchequera. No había ceviche. Creo que falta algún tiempo para dicha revolución.
La embarcación cruza el golfo de noche, me recuerda el documental de los peores desastres y cómo los ferrys son las naves que se hunden con mayor facilidad y se vuelcan facilísimo, pero insisto en la necesidad/necedad de que si alguien que no sabe nadar trata de usarnos de salvavidas humanos tendremos que matarlo, una conversación que Karo no quiere tener y que yo creo importante, sólo creo que hay que estar listo, también creo que siempre me impresionan de más esos documentales de desastres y de pronto: ¡Paquera y no tuvimos que matar nadie!
De vuelta al “Rey del Surf”, bólido Scannia Verde Amarella que cruza la península, trasbordo a buseta en Cóbano y taraaaaan: la esquina de Montezuma esta frente a nosotros. Simplemente una acinada esquina playera de líneas arquitectónicas erráticas y acentos europeos y gringos, de fondo un hip hop que no entiendo y un bar que extiende la vida a sus calles, demasiada calle de la amargura para quedarse.
La señora que vende los pinchos atiende nuestras dudas con amabilidad y su hijo, aparente campeón local de surf, o simple rajón, nos cuenta de cómo el campeonato de surf no se mezcla con cerveza y de su vida entre Cóbano y Cabuya. Esperamos un taxi pirata cerca de 10 minutos (mientras una birrita) y de repente llega un jeep 83 con puertas con amarres de cuerda y nos subimos esperando que la gente que alquila el lugar al que esperamos llegar siga despierta.
En el jeep, iniciamos el camino de 3 km, adelante tres 18añeros enfiestadísimos nos llevan destino a cabuya, nos detenemos 5 minutos para que suba la chic apuntada...
Mientras esperamos conocemos a los hipsters Tara y a John from "Pansalvanea"... what, digo yo en mi criollísimo inglés... Pensilvania?.. Yes.. "Pansalvanea"... y bueno, Tara, simpática nos cuenta acerca de su trabajo comunitario dando clases de inglés en la escuelita y John se sostiene inconciente con una cerveza sujeta a la mano, ante la “tagada” playera.
La chic apuntada aparece y uno de los 18añeros propone irse sentado en la tapa del carro, al mejor estilo Death Proof, se sostiene y retomamos el camino lastreado hacia la posibilidad de dormir y un baño necesario. John insiste en tratar de abrir la puerta del jeep en movimiento, ¡John Stop! – she said. Y ahora se coloca en una posición que indica que la inversión líquida de la noche de John estaría en mis zapatos inminentemente... Tara lo sostiene y lo abraza casi reteniéndolo de A) Caer del carro en movimiento ó B) Vomitar las piernas del otro pasajero (yo). Llegamos, sanos y sin vómito.
En la habitación me lavo las manos con alcohol en gel, son los tiempos de la h1n1, aún conocida como fiebre porcina. Pero acá nada qué ver pensar en eso, acá nada qué ver pensar.
acá.
En la tarde, el chofer del bus olvidó echar gasolina y nos varamos subiendo Cambronero (así le dice mi papá a esa ruta), aprovecho para tomar café en la pulpe del frente mientras se soluciona el asunto, cuando estamos terminando el rechinado y analgésico café, veo el bus arrancar, corremos: el chófer nos regaña, pfft con qué autoridad moral y la clásica vieja metiche también nos caga - yo les dije que no se podían bajar-, más adelante nos varamos otra vez… ¡a la puta!
Perdemos el ferry pero no pasa nada, es una buena ocasión para reconocer Puntarenas y comernos un ceviche, ese puerto destrozado por el tiempo y el desinterés, de casas abandonadas, basura flotante en el estero y los clásicos y deliciosos granizados del Paseo de los Turistas, extraños esos kioskos que le dan la espalda al mar... extraño acontecimiento el de buscar ceviche, creo que el día que a algún kioskero con mentalidad gerencial le de vuelta a su kiosko, ya sea el propietario de "el acapulco", "el río de janeiro" o "don churchil" iniciará la revolución chuchequera. No había ceviche. Creo que falta algún tiempo para dicha revolución.
La embarcación cruza el golfo de noche, me recuerda el documental de los peores desastres y cómo los ferrys son las naves que se hunden con mayor facilidad y se vuelcan facilísimo, pero insisto en la necesidad/necedad de que si alguien que no sabe nadar trata de usarnos de salvavidas humanos tendremos que matarlo, una conversación que Karo no quiere tener y que yo creo importante, sólo creo que hay que estar listo, también creo que siempre me impresionan de más esos documentales de desastres y de pronto: ¡Paquera y no tuvimos que matar nadie!
De vuelta al “Rey del Surf”, bólido Scannia Verde Amarella que cruza la península, trasbordo a buseta en Cóbano y taraaaaan: la esquina de Montezuma esta frente a nosotros. Simplemente una acinada esquina playera de líneas arquitectónicas erráticas y acentos europeos y gringos, de fondo un hip hop que no entiendo y un bar que extiende la vida a sus calles, demasiada calle de la amargura para quedarse.
La señora que vende los pinchos atiende nuestras dudas con amabilidad y su hijo, aparente campeón local de surf, o simple rajón, nos cuenta de cómo el campeonato de surf no se mezcla con cerveza y de su vida entre Cóbano y Cabuya. Esperamos un taxi pirata cerca de 10 minutos (mientras una birrita) y de repente llega un jeep 83 con puertas con amarres de cuerda y nos subimos esperando que la gente que alquila el lugar al que esperamos llegar siga despierta.
En el jeep, iniciamos el camino de 3 km, adelante tres 18añeros enfiestadísimos nos llevan destino a cabuya, nos detenemos 5 minutos para que suba la chic apuntada...
Mientras esperamos conocemos a los hipsters Tara y a John from "Pansalvanea"... what, digo yo en mi criollísimo inglés... Pensilvania?.. Yes.. "Pansalvanea"... y bueno, Tara, simpática nos cuenta acerca de su trabajo comunitario dando clases de inglés en la escuelita y John se sostiene inconciente con una cerveza sujeta a la mano, ante la “tagada” playera.
La chic apuntada aparece y uno de los 18añeros propone irse sentado en la tapa del carro, al mejor estilo Death Proof, se sostiene y retomamos el camino lastreado hacia la posibilidad de dormir y un baño necesario. John insiste en tratar de abrir la puerta del jeep en movimiento, ¡John Stop! – she said. Y ahora se coloca en una posición que indica que la inversión líquida de la noche de John estaría en mis zapatos inminentemente... Tara lo sostiene y lo abraza casi reteniéndolo de A) Caer del carro en movimiento ó B) Vomitar las piernas del otro pasajero (yo). Llegamos, sanos y sin vómito.
En la habitación me lavo las manos con alcohol en gel, son los tiempos de la h1n1, aún conocida como fiebre porcina. Pero acá nada qué ver pensar en eso, acá nada qué ver pensar.
acá.
lunes, abril 20, 2009
El ambiente tico y los mitos tropicales (o como no hemos cambiado ni picha)
El ambiente tico y los mitos tropicales. 1938
Yolanda Oreamuno
"El choteo es un arma blanca, ¡blanca como una camelia!, que se puede portar sin licencia y se puede esgrimir sin responsabilidad. Tiene finísimos ribetes líricos, de agudo ingenio; sirve para demostrar habilidad, para aparecer perito, para ser oportuno, filosófico y erudito. Afecta características distintas: es empirismo sociológico, y empirismo freudiano. Además, contra tan fina y elegante arma no hay defensa. Usted la encuentra esperándole en la boca de su mejor amigo, en la mano de su colaborador, en el periódico matutino y en el vespertino; en todas partes. Y lo que es más; usted es corajudo, sutil y llama "al pan, pan y al vino, vino" si la sabe usar con acierto. Tiene la ventaja indudable de que usted no necesita respetar a nada ni a nadie, y que no se requiere mayor profundidad para su ejercicio. Creo que el único tecnicismo verdadero de que podemos alardear, y sus "profesionales", los solos expertos en que abundamos."
yo choteo, vos choteás, nosotros choteamos:
y personalmente estoy harto de esta actitud de mierda.
ya antes trabajé por eliminar otras cosas, esta espina tengo que sacarla.
quit choting.
Yolanda Oreamuno
"El choteo es un arma blanca, ¡blanca como una camelia!, que se puede portar sin licencia y se puede esgrimir sin responsabilidad. Tiene finísimos ribetes líricos, de agudo ingenio; sirve para demostrar habilidad, para aparecer perito, para ser oportuno, filosófico y erudito. Afecta características distintas: es empirismo sociológico, y empirismo freudiano. Además, contra tan fina y elegante arma no hay defensa. Usted la encuentra esperándole en la boca de su mejor amigo, en la mano de su colaborador, en el periódico matutino y en el vespertino; en todas partes. Y lo que es más; usted es corajudo, sutil y llama "al pan, pan y al vino, vino" si la sabe usar con acierto. Tiene la ventaja indudable de que usted no necesita respetar a nada ni a nadie, y que no se requiere mayor profundidad para su ejercicio. Creo que el único tecnicismo verdadero de que podemos alardear, y sus "profesionales", los solos expertos en que abundamos."
yo choteo, vos choteás, nosotros choteamos:
y personalmente estoy harto de esta actitud de mierda.
ya antes trabajé por eliminar otras cosas, esta espina tengo que sacarla.
quit choting.
domingo, noviembre 02, 2008
.tell me something true.
"Lying's the most fun a girl can have without taking her clothes off - but it's better if you do."
Alice.
Alice.
martes, octubre 14, 2008
.eran 16. ¡No, eran 32!
russ trolls,
eran 32.
dedicado jlo, elena y rebeca (que odian morbosamente los blogs)
miércoles, julio 23, 2008
.visto por pietro desde la notas.
"El porvenir del cinematógrafo reside en una nueva raza de jóvenes solitarios que filmarán invirtiendo hasta su último centavo sin dejarse atrapar por las rutinas materiales del oficio."
R. Bresson
R. Bresson
.el vaso medio lleno
y mientras tanto...
2008, 7 meses.
el año: el vaso medio lleno.
y las gotas del tubo salen como de un grifo descompuesto.
y el vaso se sigue llenando de días.
y no se da cuenta.
de fondo sigue juana molina,
sintiéndose rara.
y el blog reclama por atención,
en tiempos de represión y silencio.
en la vecindad con toque de queda.
debajo del húmedo edredón,
una película made in china,
acerca del golf,
kin ki duk.
2008, 7 meses.
el año: el vaso medio lleno.
y las gotas del tubo salen como de un grifo descompuesto.
y el vaso se sigue llenando de días.
y no se da cuenta.
de fondo sigue juana molina,
sintiéndose rara.
y el blog reclama por atención,
en tiempos de represión y silencio.
en la vecindad con toque de queda.
debajo del húmedo edredón,
una película made in china,
acerca del golf,
kin ki duk.
jueves, mayo 15, 2008
.no podemos votar por el presidente del mundo pero...
este es un blog de un tipo que está en contra de John McCain, un tipo que nació Panamá, estuvo dos años preso en Hanoi, es Héroe de Guerra, es un supuesto maverick de los conservadores... pero ante todo, sería el presidente más viejo del país sin nombre, eso claro si no gana Obama. Algo de humor:
http://www.thingsyoungerthanmccain.com/
***No creo que haya gran cambio en todo caso, pero por lo menos el Obama dice terminar con el barreal de mierda que ahora conocemos como Irak y terminar con esta violencia globalizada y medieval del tejano ignorante.
http://www.thingsyoungerthanmcc
***No creo que haya gran cambio en todo caso, pero por lo menos el Obama dice terminar con el barreal de mierda que ahora conocemos como Irak y terminar con esta violencia globalizada y medieval del tejano ignorante.
martes, abril 08, 2008
.tome PIN y haga PUN!
me sigo mostrando atraido por el campo gravitacional de nuestro planeta.
y me caigo de las sillas y bancos de lugares públicos.
todos los dientes siguen en su lugar.
la dignidad se recobra en dos toques.
lo asumo como filosofía personal llevada al hecho.
plop!
y me caigo de las sillas y bancos de lugares públicos.
todos los dientes siguen en su lugar.
la dignidad se recobra en dos toques.
lo asumo como filosofía personal llevada al hecho.
plop!
.yodovisiones
creo que tengo 15 minutos de lucidez durante el café** de la tarde.
**también quita lo emo-rock en mi, según dicen fuentes confiables.
**también quita lo emo-rock en mi, según dicen fuentes confiables.
.la cáscara dura resquebrajada
el duro ejercicio de dividirse, partirse, destruirse, construirse y pensarse:
"X" sabía que no le quedaba más que una ventana para conversaciones sosas,
consultas vanas, lo que él llamaría sandeces. Poco quedaba de lo que vio en un bar y nunca llevó a cabo, se había convertido en un fantasma que sólo aparecía en la esquina izquierda de su cerebro.
En el taller mecánico, todo era engrasar ejes, llevarse bien con los otros mecánicos, codearse y cada cierto tiempo ocultarse bajo la tapa del motor para dedicarse a sus esculturas de arandelas y bujías bajo el bombillo, oculto por la penumbra del motor y una bodega mal acomodada.
En la zona norte se hablaba de las esculturitas engrasadas, flexibles, etéreas... un blog describió su obra como nihilista: pero en el taller mecánico nadie hablaba de eso, sólo de las partes, el motor, una mufla, un chasis, un corto eléctrico, el alternador malo, o la forma en la que aquel tipo mediocre había dejado ese motor brillante, sonando bonito.
Salió al medio día tomó el bus que lo llevaba Guardia, el barrio viejo, de portones, alambres navaja y baches, estaba a punto de llover. Vió a su mamá que salía corriendo a una inapelable cita médica, su abuela le describía la futura cocción de un par de monstruosos chiverres que estaban en el patio, pero eran tantas cosas las que giraban en su cabeza que nada lo hacía concentrarse en el momento, se había detenido a almorzar pero su cerebro se seguía moviendo... el efecto físico de la inercia.
Alzó a su hijo, sólo unos minutos, porque sabía que ya debía volver al mohoso taller; conversaba con él y se percató del montón de ideas y palabras que articulaba, cada 30 días eran medio tomo enciclopédico del diccionario académico español, -ojalá haga figuritas con tuercas cuando sea grande- pensó -figuritas mejores que las suyas, con más palabras-.
Y veía por la ventana los chiverres gigantes sobre la mesa del patio enrejado, y escuchaba la articulación de todas las palabras y apagó las noticias porque eran basura trágica y el cerebro le gritaba, sentía dolor de cabeza, un zumbido en los oidos y de repente un caldo empezó a emanar del chiverre más grande... un líquido viscoso se derramaba por la mesa, su abuela acongojada recogió el chayote que se despedazó en sus manos.
El contenido se había deshecho, el olor era rancio, la cáscara dura resquebrajada y un baboso contenido se desbordaba, habían semillas grandes y fluido amarillento...
Estaba inquieto por el asqueroso desastre, tenía que volver al taller. Regresaría más tarde para ver el barrio viejo despúes de la lluvia, con el mejor celaje nunca antes visto entre cables electricos, árboles enfermos llenos de rocío y pornografía del color con tonos naranja.
"X" sabía que no le quedaba más que una ventana para conversaciones sosas,
consultas vanas, lo que él llamaría sandeces. Poco quedaba de lo que vio en un bar y nunca llevó a cabo, se había convertido en un fantasma que sólo aparecía en la esquina izquierda de su cerebro.
En el taller mecánico, todo era engrasar ejes, llevarse bien con los otros mecánicos, codearse y cada cierto tiempo ocultarse bajo la tapa del motor para dedicarse a sus esculturas de arandelas y bujías bajo el bombillo, oculto por la penumbra del motor y una bodega mal acomodada.
En la zona norte se hablaba de las esculturitas engrasadas, flexibles, etéreas... un blog describió su obra como nihilista: pero en el taller mecánico nadie hablaba de eso, sólo de las partes, el motor, una mufla, un chasis, un corto eléctrico, el alternador malo, o la forma en la que aquel tipo mediocre había dejado ese motor brillante, sonando bonito.
Salió al medio día tomó el bus que lo llevaba Guardia, el barrio viejo, de portones, alambres navaja y baches, estaba a punto de llover. Vió a su mamá que salía corriendo a una inapelable cita médica, su abuela le describía la futura cocción de un par de monstruosos chiverres que estaban en el patio, pero eran tantas cosas las que giraban en su cabeza que nada lo hacía concentrarse en el momento, se había detenido a almorzar pero su cerebro se seguía moviendo... el efecto físico de la inercia.
Alzó a su hijo, sólo unos minutos, porque sabía que ya debía volver al mohoso taller; conversaba con él y se percató del montón de ideas y palabras que articulaba, cada 30 días eran medio tomo enciclopédico del diccionario académico español, -ojalá haga figuritas con tuercas cuando sea grande- pensó -figuritas mejores que las suyas, con más palabras-.
Y veía por la ventana los chiverres gigantes sobre la mesa del patio enrejado, y escuchaba la articulación de todas las palabras y apagó las noticias porque eran basura trágica y el cerebro le gritaba, sentía dolor de cabeza, un zumbido en los oidos y de repente un caldo empezó a emanar del chiverre más grande... un líquido viscoso se derramaba por la mesa, su abuela acongojada recogió el chayote que se despedazó en sus manos.
El contenido se había deshecho, el olor era rancio, la cáscara dura resquebrajada y un baboso contenido se desbordaba, habían semillas grandes y fluido amarillento...
Estaba inquieto por el asqueroso desastre, tenía que volver al taller. Regresaría más tarde para ver el barrio viejo despúes de la lluvia, con el mejor celaje nunca antes visto entre cables electricos, árboles enfermos llenos de rocío y pornografía del color con tonos naranja.
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